Всё-таки я чёртов холерик. Ненавижу этот город вечно-серого неба. Ничего не может измениться. Приходишь домой из белёсой мути, падаешь в кровать без сил – а во сне та же муть. Утром просыпаешься в холодном поту и по новой.
Здесь даже гроз нормальных не случается. Дождь, туман – болото одним словом. Дым на фоне дыма мешается в какой-то адский кисель. Цепляет за ноги, за руки, заползает под одежду, пьёт... и не пускает. И как-то не хочется больше что-то предпринимать – медленно опускаешься ниже плинтуса. Холод, он не хуже тепла усыпляет.
Пойду куплю на оставшиеся дури. Полетаю над облаками.
Надо было пойти в художественную академию – хоть там краски есть.
К чёрту блекджек, к чёрту всё.